Gaurav Sharma

Викрам Синха, инженер с перепаянными ожогами на пальцах, сидел в кафе возле космического центра в Бангалоре, разбирая чертежи двигателя. Вентилятор гудел, смешивая запах кардамона с пылью. «Топливные клапаны заклинивает при -20°C», — бросил он Арадхье Рао, пилоту, которая крутила в руках жестяной стакан с чаем. Она усмехнулась: «На Марсе будет -60. Хочешь сказать, мы сгорим раньше, чем замерзнем?» Раджеш Малик, биолог, в это время копался в лаборатории, сравнивая образцы марсианского грунта с
Представьте себе душный воздух Шри-Ланки, где даже пальмы словно шепчутся о подозрительных делах. Вот наш парень Викрам — офицер, которому внезапно вручают эту… ну, «повышение» — типа, «лети-ка ты в Джаффну разгребать бардак, пока наши миротворцы с позором свалили». А он, конечно, думает: «Окей, шпионские игры, круто» — ан нет! Там же не просто война, а какой-то адский коктель из предательств, где каждое рукопожатие пахнет порохом. И вот он уже не просто солдат, а какой-то пешка в этой игре,