Джордж Лаша

Камила Десидерьо, с мокрыми волосами и платьем, пропахшим речным илом, появилась на рынке Ласпунаса в пятницу, когда местные разгружали ящики с манго. Её лицо, скрытое чёрной вуалью, не остановило Луну, торговку специями, которая узнала шрам на запястье — три тонкие линии, как от кошачьих когтей. *«Ты же умерла в тюрьме»,* — прошептала Луна, роняя пакетик куркумы. Камила молча прошла мимо, оставив следы грязи на плитке. В тот же вечер в церкви Санто-Нино пропал серебряный крест с алтаря, а
Знаешь, иногда кажется, что дипломаты только фуршеты да протоколы — ан нет! Представь: жара, пыльный вымышленный Тазбекистан, а в британском посольстве народ крутится как белки в колесе. У посла, похоже, нервный тик начинается: то ему танки местным впарить надо (ну, бизнес же!), то вдруг правозащитник-иностранец нарисовался — спасай, мол, меня от этих ретивых чиновников. А еще, между прочим, через три дня королевская особа прилетает — и чтобы ковры на дорогах поменяли, и чтоб толпа с флажками,