Хонора

Такао Касуга, в потёртой рубашке с торчащими нитками на воротнике, пялится на полку в классной раздевалке. В руке — спортивная форма Нанао Савады, пахнущая дешёвым стиральным порошком. «Ты же взял его, да?» — Нанао прижимает дверь ногой, не давая ему выйти. Он прячет форму за спиной, чувствуя, как этикетка впивается в ладонь. «А если да? Ты расскажешь всем?» — бормочет он, глядя на трещину в плитке под её кроссовками. После уроков они стоят у заброшенного моста через реку с ржавыми перилами.