Том Инглэнд

В прибрежном городке на севере Шотландии Джон Картер, астрофизик-алкоголик, коптит кухню газовой плитой, разогревая консервированную фасоль. Его сын-подросток Лиам находит в старом радиотелескопе отца аномальный сигнал — повторяющиеся импульсы на частоте 1420 МГц. «Ты трезвый?» — спрашивает Лиам, протягивая распечатку спектрограммы с дрожащими руками. Джон, разбивая яйцо о край сковороды, бормочет: «Идиоты из ESA два года искали это в созвездии Лиры, а оно здесь, в шести парсеках». На следующий
Вот, представь: лет через двадцать-тридцать нас всех начнут измерять не только по уму, но и по какой-то мистической «фрекве» — типо шкале везения. Ну знаешь, как у одних всё само плывет в руки: опоздал на час, а поезд как раз задержался, да еще и двадцатку на асфальте нашел. А другим хоть головой об стенку бейся — мир будто специально под ноги кочки сыплет. Даже будильник сломается в день экзамена. Жуть, да? А теперь вообрази: парень, у которого эта самая фреква на дне Марианской впадины, вдруг