Рэми Кеши

Лиора, с резинкой в волосах, запачканной соевым соусом, переругивается с клиентом в суши-баре на хайфском порту. «Лосось сегодня как из микроволновки?» — бурчит мужчина в потёртой кепке. «Вчерашний, из Норвегии, — огрызается она, — хотите свежее — идите в море ловить». Эрез, её сосед по обшарпанной пятиэтажке в районе Неве-Давид, ковыряется в двигателе Subaru 1993 года, купленной на сбережения от ремонта мопедов. Его босс Моти, с сигарой в зубах, орет со двора мастерской: «Если к вечеру не
Знаешь, иногда натыкаешься на фильмы, которые вроде бы про криминал и бабки, но цепляют чем-то глубже. Вот смотришь первых пять минут — обычные пацаны с района, гоняют на тачках, шутят про жизнь. А потом бац! И ты уже втянут в эту круговерть, где каждая «невинная» афера как снежный ком — чем дальше, тем страшнее. Меня до сих пор передёргивает, как они вначале смеялись над риском, а потом глаза стали стеклянные, будто сами себя не узнают. Чувак, там один момент с подпольным складом... Ну я