Михаил Батуев

Надя, учительница литературы из Химок, каждое утро толкалась в маршрутке №58 с пакетом завтраков для сына Артёма. Сергей, её муж, в это время уже был в офисе — чёрный кофе, переговоры по скайпу с Новосибирском. «Ты опять забыла заплатить за интернет? — бросал он, не отрываясь от монитора. — У меня завтра вебинар». После уроков Надя забегала в «Пятёрочку»: гречка по акции, фарш для котлет, пачка «Барни» для Артёма. Вечером, пока сын играл в танки на ноутбуке, она гладила рубашки Сергея,
Знаешь, история эта — прямо как удар под дых. Жил себе полковник Хабаров, уже пенсию примеривал, мечтал об огороде да рыбалке. И тут — бац! — его правую руку, друга, на улице у дома грохают. Килёр какой-то, понимаешь? Даже страшно представить — идёшь вечером за хлебом, а тебя... В общем, у Хабарова после этого весь мир будто перекосило. Вот ведь ирония — только собрался на покой, а теперь приходится снова влипнуть в это болото. Да ещё и с этим новым типом, Ершовым, которого сверху навязали.
Знаешь, иногда смотришь на таких ребят — ну вот этих пятерых, которые сами по себе, без семьи, — и сердце сжимается. Они же как щенки, брошенные на обочине: дерганые, недоверчивые, но все равно тянутся к теплу. А как иначе? Жизнь-то заставляет выкручиваться. То соседскую морковку с огорода стырят — не со зла, наверное, просто в животе урчит. То школу прогуляют, потому что… да кто их поймёт? Может, страх, а может, привычка — ведь раньше за провинности только подзатыльниками «воспитывали». Смешно