Сергей Анашкин

В индустриальном районе Днепра, за окнами облупленной больницы, хирург Андрей Ковальчук в пятнистой от кофе рубашке зажимал трубку телефона плечом, пока перевязывал ожог у сварщика. «Тамбовцев привезли с завода — двое без сознания, третий орет про «чортову трубу», — прошипела медсестра Люда, протирая спиртом треснувший столик. Андрей бросил взгляд на рентген-снимок с затемнением в легких: «Скажи
Представь небольшой портовый городишко — не курорт, точно. Где-то на краю карты, с мрачноватыми катакомбами под ногами и границей в паре километров. Там вечно что-то творится: то контрабандисты шныряют, то местные байки про призраков в подземельях рассказывают. А посреди всего этого — ребята из секретного отряда. Не супермены в броне, а обычные люди, которые утром кофе варят, а вечером уже в