Брама Мишра

В Бадринатхе, городе, где улицы пахнут цветами марари и топлёным маслом, Ваидхи в синем сари с выцветшей каймой разгружает мешки с рисом у лавки дяди Шанкара. Её руки в коричневых узорах от хны дрожат — вчера опять ссора с отцом из-за долгов. Рядом Бадри, сын владельца хостела для паломников, в белой рубашке с закатанными рукавами, таскает ведра с водой из Ганги. «Эй, новенькая, — кричит он, —
Знаете, бывают такие сюжеты, от которых мурашки по коже — вроде обычная история, а цепляет! Вот представьте: жаркий, густонаселенный Старый Дели, где даже воздух будто пропитан специями и авантюрами. Там наш «герой», Шукла-джи, крутится в своей конторке под видом фотоателье. Прикиньте, годами этот матерый дедуля штампует из пацанов карманных гениев — типа, «школа воровства», только без дипломов.