Ричард Форсгрен

Ларс, загружая ящики с треской в порту Осло, заметил, что вода в фиорде почернела. «Смотри, Йенс, — ткнул он пальцем в маслянистые пятна, — как будто нефть вытекли, но откуда?» В Берлине Эрика, стирая кровь с халата в больничной раковине, услышала, как санитарка шепчет медсестрам: «Сегодня четверо с одинаковыми симптомами — температура под сорок, кашель с кровью». В Стокгольме Ханс, проверяя
Мартин, программист с привычкой жевать мятную резинку, сидит в тесном офисе на окраине Стокгольма. Его коллега Майя, в розовой толстовке с пиксельным единорогом, рисует концепт-арт для их игры *Neon Lords* — хардкорного шутера с киберпанковым сеттингом. «Слушай, тут в патче глючит hitbox у босса, — бросает Мартин, не отрываясь от монитора. — Если не починить до тестов, инвесторы снова начнут
В приморском городке Нордхольм 13-летний Мэтт роется в старом сарае деда, разбирая ящики с ржавыми инструментами. Под слоем газет 1982 года он находит странный механизм с выгравированными рунами — при попытке очистить его тряпкой устройство жужжит, проецируя голограмму карты. «Эмили, ты когда-нибудь видела, чтобы компас светился?» — кричит он сестре, которая за окном чинит велосипедную цепь