Кришна Бансал

В Мумбаи Раджеш, экс-агент с шрамом на левой руке от взрыва 2008 года, теперь крутит руль рикши у станции Чаттапати Шиваджи. Утром к нему подходит Смита в потрёпанном коричневом пиджаке, тычет в лицо распечаткой звонков: «Сандип Джасвал платил тем, кто сжёг твой чайный ларек. Им нужна была земля под элитную высотку». Раджеш молча разминает пальцы, вспоминая, как брат Амит кричал в огне — тот отказался продавать участок возле вокзала. В Дели Викрам, хакер в очках с треснувшей левой линзой,
Знаешь, иногда попадаются такие фильмы, от которых мурашки по коже и сердце будто замирает на паузу? Вот как эта история — она как старый альбом с пожелтевшими фото, где на каждом снимке своя тайна. Ты словно проваливаешься сквозь время: то ты в эпохе, где платья шуршат кружевами, а письма пишут пером, то вдруг переносишься в шестидесятые с их джазом и свободой, а потом — бац! — уже здесь, в нашем веке, где любовь прячется в смс-ках и случайных взглядах. Честно, сначала думал: "Ну, опять