Владимир Николаенко

Понедельник начался с того, что Вова нашел в кармане старой куртки 500 гривен, заляпанных вареньем. «Ха, бабушка опять прятала, как от деда», — хрипло засмеялся, разминая купюры. Вместо работы поехал к Лене в Оболонь — она три дня не брала трубку, а в холодильнике у неё, как он помнил, всегда стояла банка холодного узвара. В подъезде столкнулся с соседом-таксистом: «Опять к Лерке? Да она вчера с каким-то казаном в кепке уехала...» На пятом этаже дверь открыла сестра Лены, Таня, в бигудях и
Майор Игорь Громов, в мятом кителе с пятном от эспрессо на рукаве, дежурил у заброшенной станции метро «Сокольники». В кармане — смятая открытка от дочери: *«Пап, привези слоника из командировки»*. Внезапный гул, трещина в стене, запах паленой резины — и он провалился в овраг за ВДНХ, где вместо асфальта оказался ковер из хвои. В Арвароне, где небо зеленело, как старая медная крыша, его встретила Лира в плаще из волчьих шкур: «Ты опоздал на триста лет, землянин. Здесь стреляют иначе». Вручила
Вот, представь: жил-был Максим, бизнесмен успешный, дела вроде как на лад шли. Жена у него — журналистка известная, вечно в какие-то дыры земные срывается. Ну, думал, привык уже — командировка как командировка. Но тут она собралась в какую-то забытую деревушку, куда даже связь, кажется, не добивает. Говорят, там еще с совковых времен институт секретный стоял — то ли «витамин счастья» колдовали, то ли людей будущего лепили. Бред, конечно, но после развала Союза все забросили, эксперименты