Евгений Рахманько

Аня, 23 года, в синем халате с потёртыми манжетами, каждый день носила поднос с лекарствами по коридорам горбольницы №17 в Новосибирске. На третьем этаже лифт вечно застревал — приходилось подниматься пешком мимо плакатов про флюорографию и вонючего дезсредства. В палате 306 лежал Артём, парень с переломом ноги после драки у бара «Гранит»: *«Опять этот йод? Лучше бы кофе принесла»*, — ворчал он,
Николай, слесарь с облупленными костяшками пальцев, обнаруживает в старом ящике отцовский документ на землю у Баренцева моря. Его дом-сруб в Заполярье, где сын Рома красит забор алюминиевой краской, хотят снести под строительство коттеджей мэра Сергея Петровича. В участке лейтенант Гришин, жуя булку с изюмом, бросает: *«Срок давности, Коля. Тут даже печать неразборчивая»*. Вечером жена Лена,
А представь двух подруг — красоток, умниц и, главное, трудяг. Людмила и Галина, ну те самые, что жизнь заставила крутиться как белка в колесе. И знаешь, к какому выводу пришли? Что проще продать душу офису с дедлайнами, чем вкалывать домработницами. Серьёзно! Ну а что делать, если других вариантов просто нет? Бизнес-леди из себя строить — не их история, честно признались себе. Зато придумали