Лорен Готтлиб

Рахул, 19 лет, живет в переулке возле рынка Кроуфорд в Мумбаи. Каждое утро он разгружает ящики с манго у лавки дяди Санджея, чтобы оплатить аренду комнаты с протекающим потолком. Вечерами собирает толпу у железнодорожной станции, танцуя брейк-данс под трескуший динамик смартфона. Однажды Аарти, дочь владельца текстильной фабрики, замечает его выступление, когда ее машина ломается в пробке. «Ты
Айша, девушка из деревни под Суккуром, приезжает в Карачи на переполненном автобусе. У неё в сумке — завернутый в газету кулек с пловом, который тётя Зара положила «на первый день». В кармане — адрес хостела на Бандар-роуд, где окна заклеены скотчем от трещин. На вокзале её толкает разносчик чая с подносом, кричащий: «Гарам-гарам!» Айша цепляется за чемодан, обмотанный верёвкой, и ищет табличку
Представляешь, годами вкалываешь с кем-то бок о бок, а потом раз — и тебя кидают как ненужную тряпку? Вот так Вишну и остался у разбитого корыта: его бросил партнёр ради какого-то «крутого» хореографа из-за границы. Честно, я бы на его месте, наверное, сломался — собрал чемоданы и смотался из Мумбаи куда подальше. Он тоже уже мысленно прощался с городом, рейс выбирал… А жизнь-то как