Алексей Фурсенко

Денис каждое утро бежал вдоль промзоны за старым автобусным парком, где тренировался на ржавых турниках. Его кроссовки, купленные на распродаже в «Спортмастере», скрипели от песка. В школе он сталкивался с Алиной — она рисовала граффити на гаражах возле стадиона и прятала баллончики в рюкзак с оторванным ремнём. «Опять воняешь краской, — ворчал Денис, протирая лоб рукавом худи. — Ты хоть маску носишь?» Алина смеялась, доставая смятый чек из кармана: «Вчера в «Пятёрочке» скидки на сгущёнку были,
Знаешь, есть такие фильмы, которые будто царапают душу даже после финальных титров? Вот эта история — как раз из таких. Представь: конец девяностых, Россия бурлит как самовар перед закипанием, а где-то в глухой провинции парнишка Сашка грезит Москвой. Не вонючим метро и облезлыми хрущёвками, нет — ему мерещатся огни Садового кольца, дорогие костюмы, этакая гламурная сказка из телерекламы. Смотрю на него и ловлю себя на мысли: а ведь мы все немного Сашки. Кто из нас в юности не мечтал сбежать от