Лиза, в потёртом фартуке с пятнами от кофе, разгружала коробки с круассанами за стойкой кафе на окраине Копенгагена. За окном моросил дождь, клиент в чёрном плаще оставил на стуле медный кулон в форме волка. «Забудь, что видела», — бросил он, исчезнув в переулке. Вечером, чистя слив раковины, Лиза наткнулась на кулон — тот жёг пальцы, как лёд. Её сосед Эйнар, студент-архитектор с татуировкой
Знаешь, иногда натыкаешься на истории, которые будто вырывают кусок из чужой жизни и подкидывают тебе со всеми этими неловкостями, дрожью в коленках и комом в горле. Вот как эти подростки из датской глубинки 60-х — они же вообще не понимают, куда себя деть. То влюбляются в лучшего друга, то ревнуют к случайной улыбке, то целуются за гаражами, краснея до кончиков ушей. А потом — бац! — и уже не