Никита Грибанов

Иван, старший сержант, сгрудился с взводом у полуразрушенной школы в пригороде Луганска. В кармане — смятая фотография дочери, которую он прячет от сослуживцев. Бойцы рыли окопы, пока местный мальчишка, Витька, таскал им банки тушенки с надписями на польском. «Слышь, командир, — рябой Сидоров тычет пальцем в карту, — тут мост через Северский Донец. Нам его удерживать или минировать?» Иван молча крутит в руках камушек с выцарапанным крестом — подарок жены перед отправкой. За спиной треск рации:
Знаешь, бывает в жизни такое — будто вселенная тебя ненавидит. Вот представь: мужик, лет сорока с хвостиком, один как перст. Не то чтобы старый, но уже и не молодой. Каждый день — новый пинок под зад: то проект на работе зарубили (а он над ним три месяца пахал!), то машину угнали — причём ту самую, с которой ещё память о бывшей связана. А тут ещё ноутбук склеил ласты — все чертежи коту под хвост. И ведь как назло, в один день всё грохнулось! Чувак просто сел на край кровати, смотрит в стену и