Сакрат Рыктхамронг

Представьте Бангкок начала XX века — этот вечный шум рынков, запах дождевой воды, смешанный с ароматом жасмина. А в одном из особняков, где в сезон ливней даже стены плачут, рождается мальчик. Казалось бы, золотая колыбель: клан торговцев, деньги, статус… Ан нет. Судьба будто решила поиздеваться над малышом с первых минут. Бабушка с дедушкой — бац, и нету. Мама, едва взяв его на руки, — угасла, как свеча на сквозняке. И всё — ребёнок остаётся с отцом, который, видимо, вместо сердца камень в