Михаил Терентьев

Вот, представляешь, директора крупной издательской конторы Лаптева — бац! — пришивает киллер в самом начале. А дальше всё как по накатанной: издательство моментально перехватывает какой-то олигарх Курагин. Типа, Лаптев брал кредит на развитие, да так и не вернул — ну классика же, да? Теперь все сотрудники на улице, в офисе уже новые лица, и вместо книг там, наверное, криптовалютой торгуют или нефтью перегоняют. Жесть, да? А тут ещё друг Лаптева, писатель Веселов, получает конверт. И внутри —
Знаешь, есть одна классная задумка в кино — типа магического отеля, где время вообще не работает по нашим правилам. Представь: раз в сто лет, ровно в новогоднюю ночь на стыке веков, туда слетаются артисты из разных эпох. Ну, прям как в школьной фантазии: вот Шаляпин за столиком, рядом Майкл Джексон поправляет блестки на пиджаке, а Алла Пугачёва и Фредди Меркьюри спорят о чём-то за барной стойкой. Безумие же? Мне всегда нравилась эта мысль, что музыка — как машина времени. Не даты или учебники,