Вассиль Васильев

Представь: каникулы в глухом доме деда, где пахнет старым деревом и тайнами. Кристиан, пацан лет пятнадцати, с отцом, который вечно хмурый как туча после маминой смерти. Ну знаешь, эти неловкие тишины за завтраком, когда ложка о тарелку звенит громче, чем их разговоры. А потом — чердак. Пыль, паутина, сундук, который скрипит предательски громко. Внутри: потрёпанный дневник мамы, странный черепок (типа, от вазы какой-то древней?) и… карта. Не туристическая, нет. Вся в символах, будто её рисовал