Дмитрий Барков

Представляешь, в этом вечно бурлящем городе, где революции как сериалы — одна за другой, вдруг вылезла новая партия — «Партия Русаков». Ну да, с зайцем на флаге! Не косым каким-нибудь, а русаком — типа, наш, местный, коренной. И всё бы смешно, да только в один момент ихнего вожака чуть не пришибли на митинге. Причем по-полной: сначала стрельба, а потом бац — машина, на которой он уезжал, рванула. Двойной удар, понимаешь? Кому и за что? Мне вот интересно — может, заяц-то не такой уж безобидный,
Знаешь, иногда натыкаешься на такие истории, которые будто цепляются за душу когтями — не отпускают днями. Вот эта… даже не знаю, как точнее назвать. Не кино, а какой-то крик, зашифрованный в строчках. Представь: темнота камеры, холодные стены, а человек вместо того чтобы сломаться — пишет. Пишет так, будто каждая буква высекает искру надежды в кромешной тьме. Слушай, я после этого неделю ходил как вареный. То за обедом вдруг вспомню какой-нибудь отрывок — и сразу ком в горле. Как они вообще