Знаешь, иногда всплывают в памяти кадры, от которых до сих пор мурашки. Вот представь: семь кусочков шёлка, солнечные, будто выплавлены из самого заката. Они то ли дышат, то ли колышутся сами по себе — не поймёшь, магия это или просто ветер играет. Помню, как впервые это увидел: сидел, вжавшись в диван, и думал — "Ну как вообще такое придумывают?!" Атмосфера там... Необъяснимая. То ли тревога под кожей ползёт, то ли восторг — будто тебя одновременно тянет и убежать, и застыть, как
Ох, представляешь, есть же такие фильмы, которые сначала кажутся простенькой историей, а потом — бац! — и ты уже в эпицентре какого-то безумного карнавала! Вот смотри: приезжает художник в тихонький городок, типа написать портрет дочки местного мэра. Ну, думаешь, классика: пейзажи, светские рауты… Ан нет! Тут как начнётся: то монахини из соседней обители подключаются с такими коленкором, что диву даёшь, то горожане в своих любовных интригах путаются, будто в мыльной опере. А главный герой —