Дэвид Фолкс

В подвале бара *Красный крюк* на Бруклин-авеню, за ящиком с битым стеклом, официантка Люси Рейнер находит кожаную сумку с письмами 1923 года. В них некий Элиас Кроу упоминает «крылья под церковью» и угольные пятна на руках. Люси тащит соседа-электрика Марко Велью, пахнущего сигаретным дымом и лавандовым освежителем из такси, в полузаброшенную часовню Св. Агаты. Там, под алтарем, пара обнаруживает
Алиша, 22 года, в розовом хиджабе с выцветшей каймой, протирает стойку в кафе на окраине Лидса. Её коллега Джейсон, лысеющий бариста с татуировкой дракона на шее, тычет в неё коробкой пончиков: «Чё, опять голодаешь? Бери, пока шеф не увидел». Она отодвигает бумажную тарелку, поправляя булавку на груди: «Рамадан же. Ты в прошлом году трижды спрашивал – я тебе календарь подарила». За окном мокрый