Steven Morris

Джейкоб Реннер, детектив из чикагского отделения, каждое утро начинал с кофе навынос из забегаловки на углу Логан-сквер. Его дочь Лила, пятнадцатилетняя бунтарка с фиолетовыми прядями в волосах, неделю назад попала в полицию за граффити на стене старой мельницы. «Там были глаза, пап, — сказала она, разглядывая трещину на экране своего телефона. — Как в тех снах, где кто-то стоит в дверях моего
Карлос Мендоса коптит двигатели в гараже на окраине Лос-Анджелеса, а по ночам возит свёртки с кокаином в двойном дне старого пикапа. Его сестра Элена, залипшая в долгах за учёбу, перебивается сменами в забегаловке «Эль Позо», где тусклая неоновая вывеска мигает, как предупреждение. «Ты думаешь, эти ублюдки шутят? — Карлос вытирает руки тряпкой, пахнущей машинным маслом. — Вчера у Марии с