Патрик Малакян

В парижской квартире на третьем этаже 12-летняя Элен застает мать, Софи, спящей в своей кровати. На полу валяются школьные учебники и крошки от круассана. *«Ты опять курила в моей комнате?»* — дергает мать за рукав Элен, тыча пальцем в пепельницу. Софи, в мятом шелковом халате, бормочет что-то про мигрень и ссору с отцом, Антуаном, который уже три дня ночует в мастерской. Младший брат Люка, роясь
Знаешь, есть такие фильмы, которые как старые друзья — кажется, помнишь каждый кадр, но с годами начинаешь замечать в них что-то новое. Вот смотрю иногда эту космическую историю про парня с потертым бластером и вечно недовольным киборгом-напарником... Да-да, ту самую, где корабли больше похожи на летающие сараи, а галактика пахнет дешевым кофе и порохом. До сих пор удивляюсь, как они умудрились