Андрей Кузнецов-Вечеслов

В баре на Патриарших Артем щелкал фисташки, когда зазвонил телефон. Лика, его жена, не здоровалась: «Ты опять с ней виделся?» — «Не придумывай ерунду», — бросил он, вытирая солевые разводы на столешнице. Через час Ольга, в черном пальто с капюшоном, ждала его у «Яра» — там, где раньше пел Шаляпин. Ее сигарета дрожала: «Павел грозится отобрать квартиру. Ты обещал помочь». Артем молчал, глядя, как
Ольга, бухгалтер из офиса на Тверской, каждый день нюхала дешёвый кофе из автомата. В перерыве между отчётами она закрутила роман с Алексеем, менеджером из соседнего отдела, который дарил ей рафаэлло в золотистых обёртках. «Ты же не против шампанского?» — спросил он в кафе «У Гриши», пряча чек под пепельницей. Параллельно её подруга Марина, парикмахерша из Чертаново, красила клиентке корни в