Алессандро Рак

Сильвия, 17 лет, каждое утро протирала мраморные столешницы в кафе «Бьянко» на окраине Милана. Ее мачеха, Роза, в бархатном халате, разбрасывала по кухне чековые ленты: «Ты снова забыла вынести мусор? Пятый столик ждет, там пенни-арт остался». Сводные сестры, Лидия и Марта, доедали тирамису, оставляя крошки на полу. По вечерам Сильвия чинила старый велосипед, подарок отца, пряча ключи от мастерской под половицей — Роза грозила продать помещение под антиквариат. На рынке Порта-Нуова Лука,
Представляешь, Неапль, который будто вымер — небо свинцовое, улицы в трещинах, как будто сам город вот-вот сложится, как карточный домик. А тут наш Серджо, таксист с лицом, на котором жизнь уже все морщины прочертила, получает новость... Такую, что аж дышать больно. И понеслось: в голове карусель из воспоминаний — то лихорадочных, то горьких, как перестоявший эспрессо. Тоска давит, а надежда, эта маленькая мерзкая плутовка, все шепчет: «А вдруг?» За окном гром грохочет, будто кто-то там,