Михал Квечински

Филип, худощавый парень в помятой кожаной куртке, разгружает коробки с замороженными пельменями на складе в промзоне Варшавы. Его соседка по общежитию, Оля, вечно ворчит на запах рыбы из общего холодильника: «Ты опять свой обед забыл? Воняет, как в порту». Вечерами он залипает в старый ноутбук, отсматривая записи с камеры у мусорных контейнеров — вчера там мелькнул человек в красных кроссовках,
Кася застряла у киоска с попкорном, перебирая монеты в ладони. Марек, в потёртой куртке с капюшоном, тыкал пальцем в афишу: «Без субтитров опять ни черта не пойму, они думают, все англичане тут?» За спиной Ола спорила с Томеком у входа в кинотеатр «Световид» — он настаивал на боевике, она дёргала его за рукав: «Ты как ребёнок, серьёзно! Вчера уже смотрел взрывы». Из динамиков лилась реклама
Знаешь, я недавно наткнулся на сериал про подпольщиков Второй мировой — и это взрыв мозга, честно. Там показывают, как наши разведчики из какой-то полулегендарной структуры в тылу врага крутятся между абвером, гестапо и ещё кучей страшных аббревиатур. Представляешь? Они ж как мухи в паутине: один неверный шаг — и всё, конец. Меня особенно цепляет, что там нет чёрно-белых героев. То ли предатель