Anna M. Bofarull

Лукас, худощавый студент-историк с вечным пятном от кофе на рубашке, копался в архивах муниципальной библиотеки Мадрида. Он наткнулся на потёртый дневник 1943 года, где каллиграфическим почерком описывались «вибрации под Plaza Mayor» и чертежи странного механизма. В углу страницы — подпись: «И. Вальехо». За чашкой *cortado* в кафе на Calle de Toledo он рассказал об этом Кармен, своей соседке, которая чинила старый радиоприёмник. «Пару лет назад дед упоминал этого Вальехо, — сказала она, вытирая
В узких переулках Барселоны, заваленных обломками черепицы после ночного обстрела, Эстеве, ткач с мозолистыми ладонями, прячет мешки с порохом под полом своей мастерской. Его сестра Марта, запах жареного миндаля с рынка Бокерия все еще въевшийся в ее платье, в церкви Санта-Мария-дель-Мар перевязывает раненого ополченца, шепча: *«Если сдадимся сейчас, зачем тогда брат полез на ту стену?»*. Капитан Вилар, офицер королевских войск в потрепанном мундире, патрулирует площадь Сан-Жауме, выискивая