Дмитрий Линдер

Антуан, с запекшейся мукой на рубашке, разгружал багеты в пекарне на rue Montorgueil, когда Люк влетел, шаркая кроссовками по плитке. «Мечтал же о море, а?» — хрипло бросил он, суя другу билет на поезд в Марсель. Антуан вытер ладони о фартук, разглядывая клочок бумаги: дата отправления — завтра в шесть утра. «Мама убьёт, если узнает, что слинял без предупреждения», — пробормотал он, но уже прятал