Майкл Боднарчук

Марк, затягиваясь сигаретой у придорожного кафе под Виннипегом, ковырял ржавым ключом в топливном фильтре своего Freightliner. «Три дня до зарплаты, а эта железяка опять горит», — бормотал он, вытирая рукавом масло со лба. В рации трещал голос Джины, которая на трассе 16 спорила с диспетчером: «Нет, я не объеду через Эдмонтон — мой груз замерзнет, как вчерашний суп в твоей кабине». Тем временем
Джек Торн, заросший щетиной и в рваной куртке, копался в грязи у реки Юкон. Его лоток дрожал в руках — между камнями блеснул зеленый скол. *«Неужели?»* — прошептал он, зажав в ладони нефритовый осколок размером с кулак. В баре Уайтхорса, за липким столом, Сэмми Рейнольдс, торговец с прожженными сигаретами пальцами, толкнул к нему контракт: **«До рассвета грузим в фуру. Иначе Шепард найдет
Знаешь, иногда смотрю на самолёты в небе и думаю: «А что за люди там, за штурвалом?». Вот представь — есть же ребята, для которых адреналин вместо крови. Они не просто летают, а вгрызаются в небо, таская грузы через джунгли, где даже GPS сбоит, или в Арктику, где мороз так и норовит выключить двигатель как назойливый будильник. Это ж не работа, а безумие какое-то! Серьёзно, как они вообще спят по