Филипп Ролихин

Алексей, менеджер из офиса на Савёловской, каждое утро давится в пробке по Дмитровке, считая секунды до кофе-автомата. Дома в Люблино, в хрущёвке с обоями в мелкий цветочек, его ждёт Ирина — проверяет тетради с запахом яблочного маркера, и Катя, которая клеит на рюкзак очередную наклейку Эльзы. «Если я ещё раз услышу этот принтер, точно сброшу его с пятого этажа», — бросает он жене, разминая
В полуразрушенном цеху на окраине Москвы Ольга Соколова, закатав рукава, ворчала над отслоившейся штукатуркой: «Ты вообще видела эти стены? Тут не ремонт — археологические раскопки!» Рядом Артем Гусев, смартфон в зубах, крепил к потолку люстру из старых шестеренок, бросая реплики Марине Литвиненко, которая настаивала на скандинавском минимализме. В углу валялись банки с краской «Фейн» — бирюзовая