Александр Ануров

Артур, бармен с татуировкой якоря на запястье, раздражённо стучит пальцами по квитанции за свет — 5 700 рублей. Антон, в растянутом свитере, перебирает струны гитары, напевая что-то про дождь. Олег, в одних носках, тычет в приставку: «Чё, пацаны, опять зажимаем на макаронах?» Артур швыряет бумагу на стол: «Слушай, тут бабки нужны, а не нытьё. Сдаём хату и валим на крышу. Там и дешевле, и вид
Вот, попробую пересказать, будто делюсь впечатлениями за чашкой кофе: Представь: где-то в сибирской глухомани, на такой чудовищной глубине, что аж страшно — целых 10 километров под землёй! — сидят учёные в каком-то суперсекретном бункере. Три года уже морозят что-то непонятное, и все они, между прочим, светила науки. Но фишка в том, что только главный в курсе, зачем их туда запихали. Остальные