Вячеслав Алешечкин

Анна просыпалась в шесть утра в хрущевке на окраине Харькова. Мать Нина, с одеялом на коленях из-за артрита, просила переставить грелку: «Опять холодная, дочка». На кухне трещал чайник с отколотой эмалью — Анна заваривала ромашку, пока сосед за стеной ругал футбольную команду. Днем она развешивала простыни во дворе, вечерами — тушила помаду в подсобке клуба «Мираж». Оксана, барменша в блестящем топе, щелкала жвачкой: «Светка с третьего этажа опять клиентов переманивает. Ты бы хоть тушь навела».
Степан, рыжий мужик в застиранной футболке, вечно влипает в истории из-за своей фермы. То поросята сбегут через дыру в заборе — соседка Галя кричит: «Твои хрюшки мой огород перерыли, как чокнутые!». То пытается продать старый трактор через «Олх», но вместо денег получает три мешка картошки и живого гуся. По вечерам сидит с дедом Тарасом на лавке у конторы села, пьют самогон из жестяной кружки. Дед ворчит: «Опять ты, Степан, как таракан в компоте — крутишься, а толку ноль». На ярмарке в
Советские времена, конец семидесятых. Представь: душный зал какого-то киевского ДК, потрепанные шторы, запах старых книг. Пожилой профессор, весь в морщинах и очках с толстыми линзами, рассказывает аудитории про какую-то диковинку — существ, которых Марко Поло вроде бы видел на Руси. Говорит так увлечённо, что даже стучат мелом по доске! А народ в зале ерзает — кому охота слушать про древних монстров, когда за окном брежневский застой и дефицит колбасы? А тем временем где-то в Карпатах, возле
Вот Наташка — девчонка хоть куда: симпатичная, с огоньком в глазах и характером, который любые стены прошибет. Только получила аттестат — и тут же рванула из своей Халатовки в Москву, даже не оглянулась. Ну а куда? Мечтает же, как сумасшедшая, стать крутым косметологом! Говорит, у неё «призвание — людей красивыми делать» — и ведь веришь, глядя, как она этими щипцами для завивки с пятого класса орудовала. Соседи в её деревне только ахали: то бабушке стрижку модную сделает, то подружкам брови
Представь: где-то в самой глуши сибирской тайги, куда даже спутники не заглядывают, доживают свой век Полина да Прохор. Два старика, как два замшелых кедра — корявые, молчаливые, но крепкие. А между ними — Фрося. Двадцать два года, а в глазах то ли дикарка, то ли святая. Выросла на медвежьих сказках да молитвах, с ружьём обращаться научилась раньше, чем читать. Вот ведь ирония — вертолёт когда-то её в тайгу принёс, обломками. А теперь, глядишь, люди же и выдернут из этого зеленого ада-рая.
Вот как можно пересказать эту историю, добавив живости и эмоций: Представляешь, Сашка и Надька — подруги не разлей вода! Делились буквально всем: от секретов до последней шоколадки, держались друг за дружку во всех передрягах. А вот с парнями — полный швах. То ли аура такая, то ли просто не везло... Но тут Саша втюрилась в Генку — красавчик, хоть на обложку глянца. Романтика, кольца на пальцах, а потом — бац! — беременность. Казалось, вот оно, счастье... Ан нет! Оказался гадом редким: и гулял,
Знакомо, правда? Город как город — такие же серые офисы, кафешки на каждом углу, толкучка в метро по утрам. Вроде бы все просто: люди встречаются, влюбляются, ругаются из-за мелочей, пытаются поймать за хвост свое счастье. Ну, как обычно. А вот если приглядеться... Ой, тут-то и начинается самое интересное! За этими аккуратными шторами многоэтажек, за улыбками в соцсетях прячутся такие истории, что диву даешься. Честно, иногда ловлю себя на мысли: мы же все ходим мимо чужих тайн, как слепые