Навдип Сингх

В рыбацкой деревне Алибаг, что в часе езды от Мумбаи, 32-летний Рави Патил, бывший моряк торгового флота, разбирает ржавую цепь якоря в сарае за домом. Его младшая сестра Прия, в потертом сари цвета индиго, бросает ему банку *Thums Up*: «Сансар хочет, чтобы ты проверил мотор на *Лакшми* — опять дымит». Рави молча кивает, вытирая ладонью пот со лба. Вечером, пока чинит катер, замечает в трюме мешок с бракованными патронами — под маркировкой порта Кандла. На следующий день в порту Дабхол он
Раджеш, водитель старого синего грузовика, застрял под ливнем в 30 км от Джайпура. Рядом — Мира, студентка, которая уговорила подвезти до Агры, пряча в рюкзаке письма от умершей матери. «Мотор заглох, как прошлый раз возле Удайпура», — бормочет Раджеш, вытирая масло с рук тряпкой. Мира, доставая мокрый бутерброд с паниром, предлагает: «Может, попросим помощи у тех парней с чайной лавки? Видела, как они чинили мотоцикл». На заднем сиденье спит Арджун, разносчик специй, который везет мешки
Знаешь, есть такие истории, где герой — будто зеркало твоих собственных неудач? Вот этот Сатьявир... Писатель-неудачник, да и только. Написал одну книжку, а она — пфф — провалилась. Даже родная мама, кажись, не купила. А ещё он коп, да не простой — у самого на хвосте служебная проверка висит. Представляешь? Мужик и в творчестве глухо, и на работе косячит. А дома — жена, ребёнок... Да вроде всё как у людей, но душа-то рвётся куда-то. Хочется ему, понимаешь, не просто существовать, а *громко