Марина Мартинс

В Катманду, на запылённом рынке у старого храма, гид Каран в зелёной куртке торгуется с продавцом за канистры с кислородом. «Ты мне как брат, но 300 рупий за штуку — это грабёж», — бросает он, поправляя рюкзак с треснувшим ремнём. Рядом Мира, биолог в очках с царапинами, пересчитывает мешки для мусора: «В прошлом году они оставили 200 кг тросов на Южном седле. Нам хватит 30 мешков?» В базовом