Кристиан Джеймс

Лиам, в потрепанной кожаной куртке, тычет пальцем в пожелтевшую вырезку из газеты 1984 года: *"Смотри, Дэв — тут про папину забастовку. Копы тогда чуть ли не полцеха переломали".* Они сидят на полу гостиной, обложенные коробками с отцовским хламом — старыми кассетами, профсоюзными значками, фото с подписями вроде *"Солидарность, Джек!"*. За окном дождь стучит по ржавому грузовику Ford, который братья пытались завести с утра. Дэвид, вытирая о джинсы пальцы в машинном масле,
Знаешь, иногда в кино такие ситуации придумывают — хоть смейся, хоть плачь! Вот сидит бедолага, обычный парень из сервиса, типичный "невидимка", которого все игнорируют… И бац! Зомби по городу шастают, а он — ой-вей — заперся в дамском сортире, как крыса в аквариуме. Смех смехом, но когда за дверью эти… *шаркающие звуки*… бр-р-р, аж спина холодеет. Интересно, он там с телефоном сидит — твиты постит пока? Типа "ребята, если выживу — обещаю никогда не ворчать на клиентов"? Или