Гари Кинг

Лиам, 17 лет, копался под капотом «Шевроле-78» в гараже отца в Рейвенсвуде — городке, где улицы после девяти пустели, кроме дальнобойщиков у закусочной «Грейс». Запах машинного масла смешивался с пылью от старых покрышек. Мика, в потёртой косухе и с фонариком в руке, вломилась через чёрный ход: «Твой мотор ещё дымит, как труба завода. Шериф спросит, почему я в два ночи тут». Лиам вытащил из кармана смятый чек с координатами — нашёл его в кармане мертвого грузовика возле трассы 45. «Думаешь,
Вот, представляешь: группа студентов с преподавателем рванули на природу — типа, практика, свежий воздух, конспекты под шелест листьев… Ну классика же, да? Костер, палатки, шутки про лабы по ботанике. А потом — бац! — лес вдруг стал каким-то слишком тихим. Ветки хрустят не с той стороны, тени шевелятся без ветра. И тут из чащи вылезает эта… ну, даже не знаю, как описать. Не люди, а прямо пещерные маньяки с таким взглядом, будто последний раз ели в прошлом веке. Серьёзно, у меня до сих пор