Натали Бастен

Люк, ночной портье с недосыпом и пятном от кофе на рубашке, копался в журнале регистраций старого брюссельского отеля. В холле пахло лавандовым освежителем и сыростью. Скрип лестницы прервал тишину: в дверях стояла Матильда в промокшем плаще, сжимая фотографию мужчины в морской фуражке. «Вы его видели? Татуировка здесь…» — она провела пальцем по шее. Люк, перебирая ключи с потёртыми бирками, пробормотал: «207-й. Но он выехал вчера… без чемодана». В номере нашли кожаный саквояж с письмами на