К.С. Бокадиа

Раджеш Верма, двадцатитрехлетний помощник депутата из ветхого офиса в Джамму, ежедневно проходил мимо лотков с самосой, запах жареного масла смешивался с пылью. Его сестра Аша, медсестра в муниципальной больнице, однажды бросила ему в лицо: «Ты тоже стал брать *чай-пани*, как эти крысы?» — имея в виду конверты с деньгами, которые он прятал под стопкой отчетов о ремонте дорог. Их отец погиб в аварии на разбитой трассе, которую годами обещали чинить. В кабинете зампредседателя райсовета, Шарма,
Знаешь, иногда кажется, что в политике все как в дешёвом детективе — только кровь настоящая. Вот Ниту Сингх, эта бесстрашная капитанша, вляпалась в расследование убийства министра... Ну того самого, Сатьяпракаша, который вечно улыбался на плакатах. А теперь лежит холодный, с ножом в спине — причём в прямом смысле. Слушай, я вот лично ставлю десять рупий на то, что тут замешаны Бхавани Прасад с этим Вагмаром из полиции. Слишком уж они нервно переглядываются на совещаниях, будто школьники,