Оливье Шацки

Поль Дюран, 47 лет, торгует свежей рыбой на рынке в Марселе. Его день начинается в 4 утра: проверяет лед в ящиках с дорадо, пересчитывает счётчики за кильки. Замечает, что поставки креветок от местных рыбаков сократились. «Луи, ты снова влип в историю с креветками?» — хрипит он, затягиваясь папиросой, когда замечает знакомого лодочника у причала. Луи, в рваном дождевике, отводит глаза: «Не моя вина, Поль. В заливе патрулируют». В тот же вечер Поль находит в ящике с мидиями записку, пропитанную
Анри Лафарж, часовщик с Монмартра, клеил шестерёнки в мастерской, заваленной коробками с пружинами и циферблатами. В окно стучал дождь, а Луиза, его младшая сестра, разбирала на кухне посылку от брата-солдата — внутри оказалиcь засахаренные фиалки и письмо с пометкой *«Эмиль. Верден, 12-й полк»*. «Опять просит часы починить? — крикнула она, облизывая липкие пальцы. — Скажи, что пока везешь в окопы только сухари». Анри молча протянул ей свежий номер *Le Petit Journal*: на первой полосе