Весна сорок пятого. Победа уже на носу, до неё буквально рукой подать, а у наших солдат — будто крылья выросли. Представляешь? Эти парни, прошедшие пол-Европы, вдруг начинают верить, что остались живы не зря. Тоска по мирному — по печкам, по запаху скошенной травы, по смеху девчонок — пробивается сквозь всю эту грязь войны. И ведь как это бывает? Сердце-то не железное — тянется к теплу, даже если
Знаешь, есть у меня одна знакомая — Ева. Друзья зовут её Мышью, и неспроста: тихоня из тихонь, вечно в тени, будто героиня старой чёрно-белой мелодрамы. Только вот закончила она не что-нибудь, а сценарный во ВГИКе! Представляешь? Казалось бы — держи карман шире: нашла бы работу в кино, писала бы истории под оскароносные фильмы… Ан нет. Реальность, как всегда, бьёт под дых. Вместо красных дорожек
Знаешь, история эта до дрожи простая и жуткая одновременно. Представляешь: Мария, обычная студентка, на вечеринке у друзей — смех, музыка, дурачество. Ну и решила блеснуть эрудицией — зачитала наизусть что-то из Цветаевой. "Повесть о Сонечке", кажется. И всё! Щелк — карательная машина в деле. Загребли её, как преступницу. И ведь не за подпольную типографию, а за стихи! Но самое пекло