Знаете, есть в Париже один кабинет на набережной Орфевр — там вечно пахнет старыми книгами, кофе и… ну, наверное, тайнами. Туда-то и тащат самые безумные дела, от которых у обычных сыщиков голова кругом. А сидит за столом этот Мегрэ — невысокий, с трубкой, взгляд спокойный, будто у него в голове уже все пазлы сложены, даже если дело только началось. Вот честно, я сначала думал: "Ну и метод у парня — сидит, покуривает, задаёт вопросы невпопад". А потом раз — и оказывается, эти его
Знаешь, недавно пересматривала старую британскую драму про ту самую семью, где все друг другу кости перемывают, а любовь прячется за фасадом особняков. Боже, как же там всё пропитано этим духом времени — фраки, чай в фарфоре, а под всем этим вулкан страстей! Помню, впервые увидела сцену с аукционом картин: герой молча смотрит в окно, а камера медленно приближается к его руке, сжимающей штору до побеления костяшек. Мурашки до сих пор вспоминаю. Честно, иногда хочется встряхнуть этих персонажей —