Знаешь, история про этого Ролана — ну, обычный студент, вроде всех нас, который мнил себя чуть ли не королём жизни. Ну тип: «Ага, я такой искушённый, всё видел, всё попробовал». Пфф, смешно сейчас вспоминать, как он на лекциях похаживал с видом философа, а сам в душе — щенок необъезженный. И вот, представь, случается *оно* — этот самый профессор. Не какой-нибудь зануда в очках, а… Ох, даже не знаю, как описать. Ты когда-нибудь чувствовал, будто тебя ударило током от случайного касания руки? Вот
Вот так история, да? Прям как в тех старых байках у пристани: корабль — сгинул, золото — на дно, и ни одной зацепки. Тысячи слитков! Да я б на такое даже в страшном сне не нафантазировал. И ведь все ясно как день — пираты шастают где-то тут, под боком. Но кто они? Рыбаки-оборотни? Контрабандисты с манерами джентльменов? И главное — где их чертова берлога? Может, в этих туманных бухтах за скалами, куда даже чайки не залетают? Вот честно — если б мне сказали лезть в эту кашу, я б, наверное,
Знаете, иногда истории врезаются в память как заноза — вот как эта. Представьте: 1914-й, война, а в центре всего парень, который сам запутался, за кого ему болеть. Джеффри — то ли немец, то ли британец, а по факту вечный заложник своей же двойной игры. И вот он лезет в эту жужжащую банку из проволоки и полотна, которую гордо зовут дирижаблем. Чувствую, как у него ладони потеют — то ли от высоты, то ли от мысли, что в любой момент его прикрытие может рухнуть как карточный домик. А вокруг — свист