Эмиль, 16 лет, в кожаной куртке с потрепанными локтями, прячется за мусорным баком у гаража на окраине Стокгольма. В кармане — отмычка, подарок старшего брата перед его отъездом в Осло. «Следи за проводами под рулем, — бормочет он, копируя брата, — синий с желтым, потом красный». Рядом Миа, в красной шапке с помпоном, щурится на камеру над воротами: «Там датчик движения. Если загорится — бежим к
Эмиль, худой парень в потёртой кожаной куртке, разбирал ноты в подвале стокгольмского кафе *Kaffebröd*, когда Лукас, его сосед с рыжими волосами до плеч, втиснулся в дверь. «Слушай, тут один тип с Германии ищет музыкантов для гастролей. Платят в евро, — Лукас щёлкнул зажигалкой, не закуривая. — Только багаж придётся возить самим. Говорит, инструменты хрупкие». На следующий день Эмиль тащил чёрный
Вот, представь: промозглый ноябрь в Стокгольме, дождь стучит по крышам, а пять человек, таких разных, вдруг сталкиваются лбами — будто город сам свел их, как нитки в узле. Интересно, они это потом поймут? Юхан — писатель, но не из тех, что сидят в кафе с блокнотом. Нет, он помешан на уличных фонарях. Серьёзно! Утверждает, что от их света зависит, счастливы мы или нет. «Ты видела, как мерцают