L 38 (2018)

Лука, детектив с пятном кофе на воротнике рубашки, каждый день начинал в баре на Via dei Coronari — за углом от участка, где висела карта Рима с красными булавками. Его напарник Марчелло, вечно жующий жвачку с ментолом, однажды бросил: «Опять Боргезе. Там камер, как крыс в метро. Кто мог?» Они копались в архивах муниципальных аукционов, пока Элена, журналистка в потертых кедах, не принесла фото: статуя XVIII века из церкви Сан-Луиджи стояла в гараже депутата. «Его жена купила на распродаже в Цюрихе, — сказала она, разливая дешевое вино в треснувшие стаканы. — Продавец — арт-дилер, Джакомо Риччи. Знакомое имя?»

В квартире Луки, где обои отклеивались возле окна, на столе валялись квитанции из ломбарда Трастевере и чек из кафе «Марко» — там Риччи каждое утро заказывал капучно без сахара. Элена, переодетая в блузку с жемчугом, втиралась в доверие: «Ваш каталог — просто шедевры. У меня клиентка из Дубая...» Риччи улыбался, поправляя галстук с узором в виде павлинов: «Завтра в галерее на Via Margutta. Принесу то, что не светят даже в Darknet». Лука, притворяясь туристом с гидом в руках, ждал у фонтана. «Если скажет код «Караваджо», входим, — шептал он в рацию. — Но только если услышишь».