Тринадцатая сказка (2013)

Знаешь, вот живешь себе тихонечко среди пыльных фолиантов в отцовской лавочке — Диккенс, Бронте, чай в термосе. И вроде бы все окей, пока однажды тебе не приходит письмо от Виды Винтер. Да-да, той самой королевы мистификаций, которая журналистов десятилетиями водит за нос! И тут она такая: «Эй, Маргарет, давай-ка ты напишешь мою биографию». Ну, типа, серьёзно? Я бы на её месте сбежала в горы, честно. Но нет — наша книжная мышка втягивается в эту авантюру.

А дальше — как в тумане. Приезжаешь в её особняк, а там не то готика, не то психушка: скрипучие половицы, тени в коридорах, и кажется, вот-вот из-за портьеры выглянет призрак в кружевах. И эта история про близняшек… Боже, как же она цепляет! То ли Вида издевается, то ли правда выворачивает душу наизнанку. А Маргарет-то — сама не своя, потому что в зеркале этих сестёр всё чётче видит отблески своей собственной семейной загадки.

Знакомо, да? Когда читаешь и вдруг ловишь себя на мысли, что героиня — будто твоя давняя знакомая. Вот и тут так: с каждым поворотом сюжета мурашки по спине — а вдруг и правда где-то в роду у меня такие скелеты в шкафу? А Вида… Она же жжёт! То ли гений, то ли безумица в шелках и с сигаретой. И ведь не поймёшь до конца — где правда, а где её очередная мистификация. После таких книг неделю ходишь, как вареный овощ, переваривая. Вроде и конец, а эхо от тех самых близнецов ещё долго звенит в голове, будто разбитое стекло.