Репортеры Ганга и Рамбабу (2012)

Знаешь, я всегда считал: журналистика — это не диплом в рамке, а какая-то врождённая аномалия. Типа аллергии на ложь или одержимости правдой. Ну вот представь: сидит человек в гараже, ковыряется в моторе, а вечером, за чаем, вдруг начинает сверлить глазами газетные заголовки. И ведь не просто читает — кипит, как чайник! "Почему вот так, а не иначе? Кто эти люди вообще?" — бурчит себе под нос. А потом берет и едет "чинить добро", как мой сосед — сантехник трубы. Смешно, да?

Но история-то как раз про такого чудака. Жил себе, не тужил, масло с рук оттирал бензином. Пока в одну прекрасную среду не ввалилась к нему в мастерскую эта... Ну, знаешь, такие женщины с камерой вместо сумочки и взглядом, который дыру прожжёт в бронежилете. Говорит: "Ты же герой нашего репортажа!" А он: "Я? Да я ж просто гаечный ключ в руках держать умею!"

И вот тут-то всё завертелось. Из гаража — в эпицентр политических драм, из зрителя — в того, кто тычет камерой в грязное бельё власть имущих. Самое дикое — он и не собирался становиться этаким рыцарем пера. Просто в какой-то момент не смог молчать, когда увидел, как эти усатые хамелеоны в костюмах народ "разводят". Будто мотор разобрал — а там вместо деталей сплошная ржавчина и паутина.

Знаешь, что меня цепляет? Что иногда правда пробивается через самых неожиданных людей. Не через выпускников журфаков с галстуками, а через парня с запахом машинного масла и упрямой челюстью. Может, настоящая журналистика и начинается там, где заканчиваются амбиции и остаётся просто человеческое "ну я ж не могу иначе!"