День Триффидов (1 сезон)

Представь: ты годами ковыряешься в каких-то мутировавших растениях, а потом бац — один отросток тебя цапнул, и ты слепнешь. Ну, думаешь, временно же, прорвёмся. Лежишь в больничке с повязкой на глазах, слушаешь, как медсёстры шаркают тапочками… А потом снимаешь бинты — и тишина. Полная, мёртвая. Ни криков, ни сирен, только ветер в разбитых окнах. И понимаешь, что это не у тебя зрение не вернулось — это весь мир погрузился в тьму. Сердце ёкает: а вдруг я теперь последний зрячий на этой безумной планетке?

А потом выходишь на улицу… Боже, эти щелчки. Словно кто-то ломает сотни хрустальных бокалов. Триффиды. Те самые, над которыми ты раньше смеялся в лаборатории — мол, безобидные травинки! Теперь они выше домов, щупальца как бичи хлещут, а под ногами хрустит… даже думать не хочу, чем. И ведь самое жуткое — они будто умнее нас стали. Как будто ждали момента, чтобы захватить всё. И ведь получается! Мы же сами их создали, гении проклятые.

Иногда ловлю себя на мысли: может, слепота — это подарок? Не видеть, как эти твари пожирают остатки цивилизации… Но нет. Кто-то же должен помнить, каким мир был раньше. Или пытаться его вернуть. Если, конечно, они нас вообще оставят в живых.