Мой мальчик Джек (1 сезон)

Знаешь, иногда жизнь преподносит такие горькие уроки, что дух захватывает. Вот Киплинг — тот самый, что писал про джунгли и Маугли, — всю свою жизнь, представляешь, рыскал по фронтам Первой мировой в поисках сына. Джек-то, парнишка, рванул с ирландцами воевать, да и канул в небытие. А ведь отец сам... сам же и протолкнул его в эту мясорубку! Ну как так-то? Своим авторитетом давил, чтобы комиссия закрыла глаза на близорукость мальчишки. «Годен!» — а потом, наверное, каждую ночь кусал локти, пока свечи в окне ждал.

Страшно, правда? Вот пишешь сказки для всего мира, а своё дитя не смог уберечь. Мне кажется, он даже после смерти Джека всё глубже в бумаги лез, письма писал, генералам названивал — вдруг найдётся? Как будто словами можно было вернуть то, что отняла война. А она, зараза, без разбора хватает — и храбрых, и юродивых, и тех, кого за уши втянули.

Ирония-то какая... Человек, который учил нас «держаться, держаться без устали», сам сломался под этим грузом. Может, в стихах своих он ещё того Джека искал — того, что не вернулся с полей Фландрии, а не того, что в учебниках числится. Жизнь, она ведь любит такие подлянки — даёт тебе всё, а потом забирает самое дорогое, да ещё и через твои же руки.

(Тут бы паузу сделать, вздохнуть тяжело. Ну или кофе глотнуть — история-то не для слабонервных.)