1942 (2005)

Представьте себе 1942 год. Густые джунгли Малайи — тогда ещё британской, сейчас малайзийской. Пятеро японских солдат, отбившихся от своих, бредут сквозь липкий от влаги воздух, уже который день. То ли карты врут, то ли джунгли живые — не поймёшь. Всё глубже в чащу, а своих как сквозь землю провалились. И с каждым днём в глазах друг друга читают одно: "А точно ли мы все здесь свои?"

Страшно признать, но шепчутся — мол, среди них чужак. Британец, может. То фляга пропадёт, то следы не наши на грязи. А ещё это... чувство. Как будто за спиной дышит что-то древнее, злое. Лианы шевелятся без ветра, тени ползут не туда, куда должны. Один из сержантов, тот, что с камерой, всё щёлкает своим 8-миллиметровым монстром — даже когда руки дрожат, даже когда кажется, что из-за ствола сейчас выглянет не человек. Говорит, "историю фиксирую", а сам, гляжу, в объектив пялится как заворожённый — словно пытается разглядеть в плёнке то, что глазами не видно.

Смешно, да? Война идёт, а они тут в зеленом аду с призраками воюют. Но попробуй не сойди с ума, когда каждый хруст ветки — либо враг, либо нечто похуже. И ведь самое гадкое — начинаешь верить, что джунгли действительно за них.